Pas de titre, pas le temps

J'ai battu des champs pour faire face à l’abattement, la batte en l'air et le couteau entre les dents. De les avoir je me prostatait, mais finalement c'était plus un marcher qu'un toucher. Le pas de trop vers la prolapse, le verre de trop pas la prélasse. Ivement, sans air, prenant la-dite rection du vent, on en vient à vagir victorieusement. L'anatomie t'atomise et moi j'excise ton désir, je te mens abruptement, jetant des mensonges purement, tout ça pour qu'un jour je puisse glisser entre tes cuisses mon sévisse viscéral. Car c'est râle qui m'intéresse, je porte donc plainte haut et fort, plafonniers et miradors. Je guette et mate ton rêve d'évasion et à ta mine, j'y pige pas un rayon. Pourtant j'ai du soleil plein la tête, une sale envie qui fouette, qui schlingue tellement qu'elle me désaxe et je ne suis plus que gros maux. Zone du dehors à l'avenir incertain, antichambre d'un être à l'espoir vain, je suis soudain. Sous l'art se cache la graisse, allez ! Joie dans les chaumières, péril dans ma tanière, j'erre de part en part à la recherche d'un nouveau dé. Scission de l'étang, fissure dans l'être, je finirai par trouver la clef de ton chant !

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